La misa de cuerpo presente estaba por terminar. La familia, los amigos, todos, nos disponíamos a seguir hacia el panteón. Apenas y hubo un par de segundos de silencio entre “la misa ha terminado, pueden ir en paz” y el “demos gracias a Dios”, cuando el coro empezó a tocar una canción.

Yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré
en el día final.

Y entonces, lo que había sido solemne resignación, se convierte en llanto, en nostalgia, en esa tristeza tan propia de la muerte y de los que nos quedamos atrás sin comprender del todo lo que está sucediendo, pero sobre todo, las ausencias. Yo intentaba cantar, disimular con la voz lo que los ojos delataban. Pero ya saben, a veces simplemente no se puede.

Yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré
en el día final.

Esa canción es de mi abuela, y de mi tío, y de mi tía. De esos férreos y tozudos Torres Plascencia. Los últimos. Quizás los más diferentes. Los míos. Los que me arrancaron sonrisas, juegos, lágrimas y canciones. Aun ahora, después de 5 años, 2 años, 3 días de que se fueron.

Yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré
en el día final.

En el panteón, los versos de Silencio y Paz -esa poesía de la cual nos reímos tanto en un velorio que en su afán de ser solemne terminó siendo gracioso- sirvieron de colofón al proceso entero de la despedida. Y luego, si, silencio y paz. Todo fue observar. La caja se perdió tras las lozas de cemento y mármol. Sólo quedaba -y queda- la esperanza de que el día que nos promete tanto esa canción, llegue.

Yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré,
yo lo resucitaré
en el día final.

Descansen en paz. Todos.

Y es que hay veces en que la gente es tan estúpida…

Alguien a quien yo admiro mucho, muchísimo, me dijo una serie de cosas sobre mi desempeño y mi tesis que me lastimaron. O sea, yo se que el trabajito tiene sus limitantes, errores y demás, ¡pero hey, es una tesis de licenciatura! No sé, fue algo muy muy desagradable. Desde aquí un agradecimiento a esa persona por jorobarme la existencia, un cachito de ésta.

Por lo que respecta a esta semana, lo único que puedo decir es que se antoja divertida (sarcasmo). Desde el jueves a mediodía dejo de existir para no volver a saber de mi hasta el sábado opr la noche. Más me vale poner en orden todos mis papeles y trámites a más tardar el miércoles, si quiero entrar con menos problemas a la maestría (mi titulación fue un día después del límite que marca la convocatoria).

Deseenme suerte. Ya que.

Es tanto que ni sé que más escribir. No puedo expresarme, al menos no de una forma convencional. Es como una sensación muy íntima de satisfacción que no me cabe en la sonrisa. Tengo muchas ganas de cantar, de escribir, de ver cosas. Caray, no se si sea felicidad, pero se parece mucho.

Me he dado cuenta de algunas estadísticas que me hacen sentir aun mejor. Voy a ser el primero de mi grupo y de mi especialidad en titularme, y el segundo de la generación. Ojalá, en serio, ojalá pudieran sentir esa incapacidad de expresar tantas emociones al mismo tiempo que yo siento. Las manos se me atoran en el teclado sin saber que más escribir.

En el pasado me hubiera parecido sospechoso que tantas cosas se estuvieran dando en tan cuidadoso acomodo. Hoy creo que ya no me interesa ver las cosas con ojos escépticos (bueno, no muchas). Simplemente es cosa de recargarme en mi silla y disfrutar el viaje, divertido hasta el momento, vertiginoso. Lleno de vida.

Y el acto de atesorarlo, eso me lo quedo para mi.

Pero myu temprano en la oficina me llamaron la atención sobre hechos que, siendo sincero, jamás hubiera identificado. La moraleja es que tengo que aprender y que, bien que mal, sigo siendo el niño de la oficina, por más cargoo asignación que pueda tener.

Después de eso, regresé a mi cubículo para no salir de él hasta casi las 8. Me la pasé capturando datos, revisando formatos, redactando oficios e informes. Vaya, cualquier cantidad de cosas. Y no era trabajo acumulado. Todo fue emergente.

Como suele ocurrir, fui el último en dejar la oficina. Fue muy penoso para mi darme cuenta que me iba con un humor bien diferente al que tenía cuando llegué.

Y apenas es lunes.

De un tiempo para acá, siento que mis comunicaciones no rebasan esos límites.

Digamos que…me gusta el verso libre. ¡Ja!

Y si pudieran ver mi tesis. Esos párrafos parecen más bien sucesiones de enunciados.

Me estoy convirtiendo en un amante del punto y seguido.

Ya.

¿A que viene esto? A que a veces descubro que mis metas…o bueno, mis prioridades, no son cabalmente compartidas por aquellos de quienes yo esperaría alguna clase de apoyo o al menos empatía. En ese sentido tampoco pido mucho: sólo un poquito de lealtad y paciencia. La lealtad la tengo, la siento. No sé la paciencia. Y no hablo de la mía, sino de la de algunos a mi alrededor. Me joden un poco la existencia, ¿no se dan cuenta? Y también me mortifican, por que a final de cuentas son personas que me importan. Y pues imagínense mi encrucijada, compartiendo espacios y tiempos con personas que no sienten ni el más mínimo atisbo de comprensión por las cosas que hago o pretendo hacer.

En serio, no soy tan difícil. Es cosa de que…bueh, me tengan un poquito de paciencia.

Les cuento.

Hace mucho tiempo, muchísimo, hice un post de Alfonso Zayas. Un post totalmente cotorro, como pueden ver. Y que de una manera u otra, ha sido leído y releído y comentado y recomentado por fans y demás ociosillos que buscan en google a tan destacado autor. No es novedad lo que les digo. Muchos de los que tienen blog me comprenderán y saben que el tráfico de sus sitios se ve incrementado por un tema que tiene potencial googleable y que es posteado de manera involuntaria.

No me incomadaba en lo absoluto descubrir que de las 50 visitas diarias, 20 fueran a ese post (llas otras 30 entran aquí buscando equipo para fabricar paletas de hielo). Lo que me está produciendo ronchas, ahora que lo descubro, es de donde vienen esas visitas.

Fotolog. Vienen de FOtoLoG WeeeEeeEEEeeeYYyyYyy.

Y todo se lo debo a una activista especialmente comprometida y belicosa, Anaeis, quien se ha encargado de difundir la palabra:

anaeis dijo en 28/03/08 20:53 …

porfis no sean malos entren a este link y apoyen la causa el señor ALFONSO ZAYAS ya esta muy grande y merece un gran reconocimiento porfa posteen, corran la voz y apoyen la causa

Y pone el link al post. A MI post. Háganme el reverendo favor.

No estoy seguro de querer lectores fotologeros. Hasta el momento he detectado al menos diez de estos sitios con el mensaje de la presunta activista, y ya por ahí se han colado algunos comentarios al más puro estilo fotolog (algunos CoN tOdO el FOmaTo FoTOloGerO, prImIzzZzzzzz).

Y como les digo, ya no sé ni qué decir. Ya lloré, ya me deprimí, y ahorita mismo estoy pensando en hacer un cambio de giro. Viendo la coyuntura de que uno ya no puede escribir en broma por que se lo toman en serio (tan en serio que asusta), considero que lo mío será vender paletas en un fotolog rosa con negro, haciendo activismo pacheco por Pedro Weber Chatanooga, pa’ cambiarle, GOooOOeeeYYyYyyYyyYY.

Desde hace un tiempo practico tae kwon do, el viejo arte marcial coreano de las patadas y los puños. Inspirado por figuras de renombre en la disciplina como Víctor Estrada, Iridia Salazar y mi hermana (que entró mucho antes que yo a practicarlo), compré mi uniforme y me encomendé al santo patrón de este blog: San Carlos Marx, virgen y mártir.

Han de saber que antes de enrolarme en dicho deporte, hice una investigación al respecto. Mis recuerdos del tae kwon do eran vagos y se remitían a combates un poco tediosos en Juegos Olímpicos en los que, casi siempre, vi a un mexicano perder. En esas andaba cuando la búsqueda me dirigió a YouTube.

La idea de morir por un giro gancho me aterró y, al mismo tiempo, me emocionó en grado superlativo.

Y qué les digo, que este deporte me tiene tan emocionado que ya estoy pensando en mi preparación para, ya de perdis, los olímpicos de Londres, ‘ay pinchemente. Siempre y cuando las lesiones, esas cochinas lesiones, me den tregua. Mi expediente clínico se ha nutrido desde entonces con torceduras, contracturas, moretones de diversos colores y dimensiones y un esguince de tercer grado del que ya mucho he hablado (y que la verdad nutrió mi sofisticado ego, al convertirme transitoriamente en un émulo región 4 de House).

Les comparto estas reflexiones por que hoy tengo examen de grado (pasaré, con algo de buena suerte, a 6o kup) y nunca está de más mencionarlo. Y para que estén pendientes en esta naciente y potencial nueva gloria olímpica, pues que más. Tsk tsk tsk.

Y ahí nos tienen, viendo la famosa película. Tiene sus puntos buenos, por supuesto. Es un esfuerzo muy bueno por parte del cine mexicano, se nota una producción más cuidada, una edición muy buena y los típicos truquitos de fotografía que los cineastas mexicanos tienden a hacer (sospecho que el cuate detrás de la película antes trabajó en comerciales…como muchos).

Sin embargo, y como siempre sucede, se me olvidó apagar mi interruptor sociológico y no pudo dejar de molestarme el lugar común del homosexual amanerado. O sea, eso no es cine serio, así no le ayudamos a nadie. Y otros clichés muy muy arraigados: la amiga loca, la femme fatale, el ricachón promiscuo y machín y, por supuesto, el príncipe azul que es libre como el viento (aquí se cumple una hipótesis que llevo tiempo manejando: la libertad está sobrevalorada, ya luego les cuento con más detalle).

Y para acabarla de jorobar, ¿qué pedos con el final? O sea, se sintió como coitus interruptus. “¡Se nos acabó el presupuesto por el viajecito a Barcelona! ¡Terminen terminen terminen!”. Así se sintió. Iba ligeramente bien y en un par de segundos ya te están recetando los créditos. Insisto: no me joroben. E insisto, que lástima, por que iba muy bien la película.

Al terminar de verla, mis chones seguían en su lugar y seguí creyendo lo mismo de siempre sobre el amor. Pam-pli-nas.

Hace unos minutos abrí el archivo de mi tesis, pensé que sería bueno escribir un poco y aligerar esta carga paranoica que sobre mis hombros cae (aquella que grita insistentemente que no me titularé a tiempo para entrar a la maestría), pero no se me ocurre nada. Estoy en blanco, y por lo tanto, frito.

Tengo muchas cosas en la cabeza justo ahora. Y lo peor: creo que me estoy haciendo adicto. Padezco ansiedades propias de la abstinencia cada que no estoy en la tele viendo House. Está afectando mi vida, mis actividades y mis relaciones personales.

Me estoy volviendo loquito, otra vez.

Entre la múltiples cuestiones que ocupan mis pensamientos en este momento está la indefinición de una dama y su gusto terapéutico por los fermentados de cebada y malta, un reporte de investigación que se tiene que entregar el viernes, una ponencia, la amenaza latente de que Margarita la de odonto vuelva a la oficina, ahora con un lanzallamas, y por supuesto la siempre estíumulante presencia del calendario, que con cada día que pasa me recuerda que mi contrato terminará pronto y que lo siguiente es el vuelo sin motor.

Yo creo que…mejor me voy a ver House. Un rato más.